Warning! Нетрадиционная социальная ориентация...
Непогода на трассе, стоит туман от поникших трав.
По дороге уныло бредёт Иван, воротник подняв.
За спиной гитара, да пара фенечек на руке.
Да на чёрный день пачка сигарет в драном шмотнике.

Столько лет в пути, только пыль летит - нагулялся всласть.
Да никак поверить не может, что сказка кончилась.
Не было конца - просто сказка шла, да и вышла вся.
Ну а без неё мир вконец устал. Мир опошлился.

Серый волк в пути стал похож на пса и душой зачах.
У него конура. У него жена снова на сносях.
И сидит серый пёс в конуре своей словно на цепи,
Позабыв ночные дороги и звёздные россыпи.

Василиса Премудрая прокляла все премудрости
И ушла в запой - нынче слишком умные не в чести.
Несмеяна всё так же глядит в окно, плачет день-деньской.
Да не во дворце, а в областной психиатрической.

Да и сам Иван, он уже не тот. Жизнь похмельная.
Как друзья так пьяные. Как любовь так постельная.
Как судьба так вилами по воде. В общем, всё не то.
Так и ищет он, сам не зная где, сам не зная что.

Но пока идёт, он поёт про рай золотых полей.
О дворцах хрустальных и косяках летучих кораблей.
И пускай кричат, дескать, вот дурак – он дурью мается.
Но пока идёт сказка для него, не кончается.
И пускай кричат, дескать, вот дурак придурью мается.
Но пока идёт сказка для него, продолжается.