Непогода на трассе, стоит туман от поникших трав.
По дороге уныло бредёт Иван, воротник подняв.
За спиной гитара, да пара фенечек на руке.
Да на чёрный день пачка сигарет в драном шмотнике.
Столько лет в пути, только пыль летит - нагулялся всласть.
Да никак поверить не может, что сказка кончилась.
Не было конца - просто сказка шла, да и вышла вся.
Ну а без неё мир вконец устал. Мир опошлился.
Серый волк в пути стал похож на пса и душой зачах.
У него конура. У него жена снова на сносях.
И сидит серый пёс в конуре своей словно на цепи,
Позабыв ночные дороги и звёздные россыпи.
Василиса Премудрая прокляла все премудрости
И ушла в запой - нынче слишком умные не в чести.
Несмеяна всё так же глядит в окно, плачет день-деньской.
Да не во дворце, а в областной психиатрической.
Да и сам Иван, он уже не тот. Жизнь похмельная.
Как друзья так пьяные. Как любовь так постельная.
Как судьба так вилами по воде. В общем, всё не то.
Так и ищет он, сам не зная где, сам не зная что.
Но пока идёт, он поёт про рай золотых полей.
О дворцах хрустальных и косяках летучих кораблей.
И пускай кричат, дескать, вот дурак – он дурью мается.
Но пока идёт сказка для него, не кончается.
И пускай кричат, дескать, вот дурак придурью мается.
Но пока идёт сказка для него, продолжается.